Влана Рихарт

Глубина каждого из нас не имеет дна.

Быть уникальным —
Это не значит — быть другим.
А лишь значит —
Быть собой.

Давно ли я так сидела на подоконнике в настежь открытом окне?
Там, внизу много огней.
И они так далеко…
Двадцать этажей вниз.
Но мне не страшно.

Но стоило поднять голову к небу.
Увидеть луну, на краю Земли…
Как меня охватил страх — упасть в небо.

Мерное кружение снежинок — успокаивает.
Ничего нет.
Есть только спокойствие.

Когда думаю о тебе, то представляю счастливым.

Как целуешь кого-то и от этого закладывает уши.
Улыбка расплывается…
И блуждает во всем теле…

Вижу, как пальцы бьет мелкой дрожью от прикосновений.
Едва хватает сил удержаться от блаженного крика…
Стоишь и смотришь на нее переполненный любовью.

А я — на тебя.
И счастлива, твоим счастьем.

Ты ходишь около
Не задаешь вопросов.
Дышишь…

Наблюдаешь.

Для того, чтобы решить…

За решениями — нет чувств.
И в этом решении — их не будет.
А мне — такого не нужно.
Значит и ты не нужен.

Если тебе нравится быть лишним\ненужным —
… показать весь текст …

Почему мне хочется плакать?
Умереть?
Готова каждую минуту.
В радостном ожидании:
Наконец!
Отпустит.
Меня — больше не будет.
Ничего — не будет.
Спокойствие.

Устала.
Смертельно.

Время…
Посреди будней…
…убитое…
Контуженное…
Или — раненое…

Ничего не стоит:
Поскорее скомкать,
Бросить в урну.
Взять новый лист.
И на нем,
Ничего не нарисовав,
Отправить туда же.
… показать весь текст …

Не думай, не питаю иллюзий на твой счет.
Это не попытка придать импульс словам.
Немного грустных нот и только…

— Надеюсь, ты счастлив…
— Нет. А к чему вопрос?
— Неожиданный ответ. Тем более, что вопроса не было…

Оборачиваюсь назад…

Я думаю…
Что же я думаю?
В действительности?
Что же для меня значит, эта самая, «действительность»?
Как ее понимаю?
Или совсем уже ничего не понимаю?
А что, должна?
Если должна, то кому?
Кому это надо?

Раньше, все что могла — пропустить сквозь себя боль, пережив ее до последней капельки, не пряча глаз, не убегая, умирая…
С губ слетало одно: «Не бывает так плохо, что бы не было еще хуже».
И было хуже…

Возрождалась… но от меня все меньше оставалось.

Минутами… часами… днями… агония возвращается — люди не перестают быть жестокими и не справедливыми — это сводит меня с ума.

Да, могла бы и сейчас сказать — невыносимо.
Не могу…
Не могу так говорить.
Раньше, все это казалось бесконечным, за одним, неизбежно настанет другое. И нужно вновь копить силы, дабы пережить…

Теперь же… вижу, знаю, чувствую, осознаю — это начало конца. Там, за горизонтом, будет солнце. Нужно лишь дождаться рассвета.
… показать весь текст …

Сейчас, возникло сильное чувство — ты мой читатель.

Я — случайная книга, которую ты снял с полки.
Нет, не собирался читать.
Это произошло рефлективно.
И вот… уже лежу раскрытая на твоем столе.
На странице так сто пятидесятой.
Одна твоя рука подпирает голову,
а другая медленно переворачивает страницы.
Тебе интересно.
Хотя начал читать не с начала.
Конечно… меня легко читать…
Не пишу романов, а все короткие истории.

Если кто-то тебя делается счастливым — не нужно разбираться почему.
И не важно «как»…
Ведь если начинаешь задаваться вопросами…
Искать ответы…
Оно пропадает.

Как снежинка, от теплого дыхания — таит.
Она была когда-то прекрасной и уникальной.
Она была, но ты увидишь лишь каплю воды…
И начнет казаться…
Сомневаться…
Поверишь…
Это — лишь вода…
… показать весь текст …