Забава Полянская

Про любоffь

у нормальных мир становится выпуклым, барельефным,
надрываются птицы, saturation выкручена на max,
танцуется Джексоном, поется в душе Эдитой Пьехой,
под любым предлогом хочется кофе и не уехать,
принимаешься нравиться всем, как хрустящий бакс.

у меня, как всегда, не прокатывает, что присно.
можно долго боянить «прохожий, остановись!..»,
но нельзя изменить:

ты — любовь всей моей нежизни.
когда ты, наконец, прекратишься — начнется жизнь.

у меня никого. только Ты. только Ты и море,
и оно не проходит даже под воскресенье,
и оно не проходит даже с отливом, даже
с кошельком наготове к первой свободной кассе.

у меня никого. никого. только Ты и город.
только Ты и дома, только Ты и до марта — пропасть.
только пропасть и прок от нее — пожинаешь рожью,
и умеешь в нее не срываться под воскресенье.

у меня никого. только Ты. никаких поблажек.
хоть удобри песок бурлаком — никаких подвижек.
повиси-ка с мое в неизвестности — обернется
изначальное неподъемное — выносимым.
… показать весь текст …

Что я тебе — не мужик, покачивающий бицепс? Вот отвертка в руках у меня резвится, вот шуруп клюёт кости шкафа птицей, нахер мне твои принцы — я сам Давид. Что у меня — ни перфоратора, ни рожковых / ключей на семнадцать, пять классов воскресной школы в статусе хулигана, как я тебе подошёл бы, но я к тебе и не думаю подходить.

Что я тебе — не кисейная девочка с васильками? Шпильками, ляльками, лайками в инстраграмме, батальоном платьев, френдзоной, усыпанной мужиками, горловиной и лямкой, спадаю…
… показать весь текст …

Never mind

Что не делается — все к лешему.
Свыкнись, лучшего не проси.
Ящик почты висит как вешенка,
вправо сдвинутый от оси.
Небеременный больше письмами:
что писать, всё ясней, чем день.
Стань, сугробик бумаги рисовой,
белым парусом на воде.
Проплывай горячо и преданно
берегам, не ищи земли:
все мы что-нибудь под победами
не единожды погребли.
… показать весь текст …

КиТы

Как хорошо, что кроме этих сил еще есть что-то, что ты не просил. Естественное, как дышать и плакать. Как острый меч наточен карандаш. Я в курсе, что и ты меня предашь, но, плюнув, убираю патронташ и выхожу как есть, — пока в атаку.

Потом победа все равно, что плен. Я не ищу удобного взамен, я понимаю — мне потом воздастся — развязанным, развязным языком, колоколами, — ведомо, по ком, но, в воздух подливая молоко, они — у губ — становятся лекарством.

Как хорошо, что кроме «я хочу», швыр…
… показать весь текст …

Чайлд худ

Господи, что ли время пришло предъявлять счета?
Хороша собою, курноса, худа, горда,
В одном флаконе поэт и его мечта,
Так какого черта я
Ни черта не та?

Ни черта не та, а та — посреди моста:
Вот она стоит, босонога, прозрачна, в летящем платье,
Держит куклу в руках как маленькое распятье,
И подсохшую корочку с острого локтя уже содрать бы,
Неоткрытая россыпь руды, лебеды и льда,
И глазищи меня рентгенят.
… показать весь текст …

плюнь, моя девочка. плюнувши — разотри.
никому не давай смотреть, что хранишь внутри.
хохочи так, что бликами пенится гладь витрин,
а в подушку
рыдай себе до зари.

пой, моя девочка: боги глухи к мольбам,
но дергают ножкой под реггей, пьют ром под блюз.
не читай им молитв — куй рифмочки: им, богам,
импонирует всякая ересь
и странный вкус;

они любят безумных, коим спасенья нет:
их не надо щадить, беречь, наставлять, хранить,
… показать весь текст …