Олег Чабан

полсотни лет один и тот же сон:
в погоне за мифической свободой
по бездорожью… приминая годы —
самокатящееся колесо…

с карманами, набитыми «успеть бы»,
я задержусь в последнем из пристанищ,
и приглашу свою судьбу на танец,
смешав в палитре жизни быль и небыль.
она кивнёт небрежно, но любезно,
и чередой бессмысленных потех
закружит в пьяном вихре из потерь:
возможностей,
друзей,
… показать весь текст …

Я проснусь сегодня рано утром
Под шуршащий за окошком дождь,
Улыбаясь звукам, потому что
Знаю точно, ты меня не ждёшь.

Не вздыхаешь в трубку телефона,
Слыша ожидания гудки.
И не смотришь нудный телик дома,
Думая, куда б тебе пойти.

В сером небе осень стёрла лето,
Муха бьётся зуммером в стекло.
Ты не плачешь от обиды где-то…
Как же до безумия легко!
… показать весь текст …

в голове моей голос эхом,
как в ракушке — морской прибой
ты приехал или уехал?
я с тобой или не с тобой?

вздрогну страстно, протяжно, тонко
я натянутою струной
и просыплюсь к ногам осколками
на пирушке твоей чумной

раскострились аллеи, парки
запестрили цыганским тряпьём
вся растительная епархия
разосенилась сентябрём
… показать весь текст …

Да что там Крым… что Москва… — монпансье со стонами.
То ли дело наш ленинградский Санкт-Петербург.
В нём небо синее-синее и бездонное,
и повсюду Божьи глаза, да вожди — с трибун.

А если тучи вдруг в гости, то тучи тучные,
не чета совсем крымским сплющенным яйцеградным.
В колыбели жизни всегда по-любому круче —
в подъезды заходить — грустно, то ли дело — в парадные!

Сериалами, оперетками
жизнь свою не спасти, не вылечить
Если там внутри — небо в клеточку,
если в омут засосало привычек,
… показать весь текст …

Август выдохся и спрятался в туман,
сердце замерло, укрывшись сентябрём.
Только осень, вдруг, свела весь мир с ума,
на минуточку оставив нас вдвоём.

Чувство долга, словно листья, вниз скользя,
вмиг рассыпалось в жемчужных травах встреч.
Нам нельзя влюбляться было, ох, нельзя,
нам сердца свои бы взять, да уберечь.

Взбаламутились, поранились они,
притяжения земного вышел сбой,
ветер хлопнул громко дверью западни,
увлекая в бездну страсти за собой.
… показать весь текст …

Вся жизнь твоя подчас — лишь серия понтов,
нагроможденья лжи,
губокривящей фальши.
Но ты живёшь всё дальше, дальше, дальше,
и кажется, что ты уже не жив.
Что жизнь твоя — мистерия из снов.

В них ты — уже не ты, и в голове твоей
мелькают светлячки
не твоего сознанья,
в которых ты со снами, снами, снами
размениваешь жизни пятачки,
опустошая свой лавэшник дней.
… показать весь текст …

Когда же женщина особенно красива?
В разгаре бала. В поле. У станка.
Под зонтиком в шезлонге у залива.
Бельё стирая в речке у мостка.
Она прекрасна даже, когда плачет.
Когда грустит или сидит одна.
Когда лежит, свернувшейся в калачик,
То замирает даже тишина.
Когда дитя своё под сердцем носит,
О, как мила, беспомощна она.
Всегда к лицу ей золотая осень.
Всегда в душе её цветущая весна.
Она всегда, везде неповторима,
Но расцветает лишь тогда сполна,
… показать весь текст …