Стас Чайкин

Собирает лето чемоданы:
Пестрые купальники и платья,
Белые крахмальные туманы
И ночей дрожащие объятья…

Завернет в пакеты ливни-грозы,
Чинно сложит рядом запах сена,
И страницы лермонтовской прозы,
И поля — с ромашковою пеной…

Суетясь, рассыпет всюду звезды…
Повздыхает и натянет кофту.
Станет вдруг печальным и серьезным,
Тихо спросит: «К осени готов ты?..
… показать весь текст …

Письмо

…как сито — в клеточку тетрадь, старинный «цифровой» носитель… ты не стремишься удержать песок воспоминаний в сите… но сети памяти крепки, и ручка ластится к ладони… улыбку до конца строки -не донести… в пути обронишь… рассыпешь по полу слова -к тому, кто так далёк и дорог, и будешь память в клочья рвать, как старых фотографий ворох… опять глотать «новопассит"и выметать эмоций мусор, в молитвах об одном просить -прощания не помнить вкуса… и научиться врать легко -писать ему, что всё в порядке… себя неровною строкой не выдать клетчатой тетрадке… не плакать в уголке письма, закрыв лицо дежурной ложью, твердя, что не сойдешь с ума, что жить без счастья -как-то можно…

…А ты говоришь — мурашки!
А это — ангел-хранитель
Выкрикнет: «Ну!!! Живите!
…Бойтесь, когда вам страшно…
… Пойте, когда поется…
Плачьте от боли близких…»

«Форд» тормозами взвизгнет…
И рассмеется солнце.
Зайчиков пустит градом
В окна многоэтажки.
…И пробегут мурашки
Маленьким шустрым стадом.
Словно тебя ощупать
… показать весь текст …

Ты — беспросветно не моя.
Слезятся лужи…
У нас — февраль, у вас — семья…
Весь мир простужен…
Земля готовится к весне —
Разводит краски…
Твоя фиалка на окне
Открыла глазки…
И скоро брызнет желтизной
Мать-мачех россыпь…
Я не с тобой, ты не со мной —
Все очень просто.
Все очень просто, но понять
Не могут вещи:
… показать весь текст …

Мы с памятью живем вдвоем
В галактике пустой квартиры.
Коньяк и кофе ночью пьем,
Вдыхая радиоэфиры…
Брожу по дому, как чужой.
Повсюду память, мелочами
Осколки счастья — в мой покой
Рассыпав, врет: мол, я случайно…
Я этих мелочей боюсь —
Всю душу ими расцарапал…
И из нее сочится грусть,
А память подбирает капли…
В немытых чашках — пятна снов,
Воспоминанья — курят в кухне,
… показать весь текст …

Он надевает теплый шарф,
Боясь простуды,
Чтоб не болеть — не помешать
Любимым людям…
Он поднял на ноги детей
И внуков тащит…
И только сердце в суете
Сбоит все чаще…
Оно за каждого болит,
«Храни их, Боже!..»
Слова неловкие молитв
На стон похожи…
«Пусть забывают позвонить
Отцу и маме…
… показать весь текст …

Семнадцать лет.
Кругом черным-черно
Вовне, во сне, внутри твоей башки,
Там, между первым и последним дном
Говно:
Тоска, депрессия, стишки…

Двадцать один.
Лапша б/п, окурки,
Нестиранные шмотки по углам.
А девушкам так нравятся придурки —
Забавные и злые пополам.
Они приходят в понедельник утром
И остаются где-то до среды.
… показать весь текст …

Боль, нарисованная на асфальте…
Девочка в миленьком клетчатом платье
Белым мелком
Рисовала собаку…
Взяли щенком
Рыжим с белою лапкой…
«Детям полезно животное в доме…
Вместе расти будут…» В мире огромном
Не было лучшего друга, чем Русик…
Добрый… И даже чужих не укусит…
Вместе гуляли, играли, взрослели…
Лет пролетело с десяток метелью…
Век у собаки, известно, — короче…
Дальше писать — упираются строчки…
… показать весь текст …

«все взрослые сначала были детьми»
Антуан де Сент-Экзюпери.
«Маленький принц»
Ты просыпался по утрам
и обнимал свою планету,
и сны в уме перебирал,
пока пил чай на кухне с дедом.
Ты был наивным дураком,
любил до слез,
до «провались ты!..»
Давился счастьем и тоской,
а каждый взгляд встречал, как выстрел.
И жаждал — чтобы наповал!
Но —
… показать весь текст …

Она жила неподалеку,
И он ее не замечал…
Она любила каждый локон,
Темневший у его плеча.
А он уехал. Так бывает.
Она не плакала почти,
Но стала будто неживая,
Его безмолвно отпустив…
О нем немало говорили:
Что он пророк, что он смутьян,
Что обладает высшей силой,
Что чудеса его — обман,
Что он казнен в Ерусалиме,
Как негодяй-головорез…
… показать весь текст …