«Пощады не будет…»
-- как музыка, как рефрен.
Жестокие будни в прокуренном ноябре так влажно миксуют, готовя маршруты встреч, двойную сплошную готовятся пересечь.
Вечерние сказки в плену твоего плеча. Привычное: «Здравствуй». И я открываю чат. Холодный, как космос. «Боишься? Не привыкай!» Загадки для взрослых.
И ты -- запредельный кайф.
Восторг неминуем.
На пике твоих высот я гибну вслепую, теряя своё лицо. Так просто о разном. Такая внутри война: про волю и разум, где воля обречена сойти прямо в руки тому, кто её лишил.
Синоптики врут и на небе моей души не видно созвездий -- один неделимый ты. Циклон повсеместен и солнце грозит остыть.
Презумпция роста -- задумать игру всерьёз.
Мучительно просто дышать, не задав вопрос, и сдерживать соло, как музыку, что горит.
