Сергей Ст

танец окончен, пуанты на полку, колко…
спектакль получился, дыхание сбито только,
где-то внутри глубоко затаилась усталость
прошлого — много, неба — напротив, мало…
ключик утерян от музыкальной шкатулки,
а балерина танцует теперь в переулке…

как же сложно всё это устроено
то, что мысленно нами построено —
мы уходим порой от реальности
и бросаемся в разные крайности:
судим всех — под себя, одинаково,
фактов нет — мы надумаем всякого,
не выходит — с мечтою прощаемся
и к закрытым дверям возвращаемся…

я не спорю — жить в мире придуманном
всё же легче поступков обдуманных

и скрывая Себя в междустрочиях
… показать весь текст …

он придумал её… внешность, предпочтения к одежде и парфюму… домыслил себе её привычки и образ жизни… попробовал для себя предугадать её чувства и желания… зачем?
а увидеть её настоящую, такую как она есть, не захотел… не сумел… не решился…
она ведь была, есть и будет совершенно-обыкновенно-прекрасная… со своими заморочками и причудами, как и все мы…
он всматривался в её отражение… не поднимая глаз на ту, которая отражалась… которая могла стать его жизнью…

как всё просто, странно и глупо…

Он сказал мне во сне — ты не сможешь летать…
не старайся… не пробуй… не надо…
ты захочешь уснуть? — вся в осколках кровать…
и не жди… никого больше рядом…

станет ядом вода… станет болью рассвет…
станет страшным страданием память…
нет покоя тебе… ничего больше нет…
и к земле ты прикован цепями…

да, Он прав… заслужил… не сберёг… не сумел…
сам себе оказался не нужен…

что поделать, свою я судьбу разглядел
… показать весь текст …

я сделаю себе тату…
и постараюсь, если можно —
пусть даже это будет сложно —
души заполнить пустоту…

я попрошу нарисовать
на коже, рваными словами,
о том, как я общался с вами,
что удалось мне вам отдать…

возможно, мне удастся скрыть
в том хитром танце знаков тайных,
как тяжело необычайно —
собою в этом мире быть…
… показать весь текст …

понимаю, что — край иногда… ну никак, надоело, достало…
только нет у нас прАва, чтоб Жить и Любить как попало…

маленький столик в кафешке с названьем смешным,
ночи без сна, где с тобою из звёзд мы построили мостик
и те слова, что порой в голове подбирались непросто
знаем лишь мы — не дано понимать их другим…

докурив на ходу сигарету, тактично прощаемся с вами
уходя навсегда от когда-то пьянящего сна зазеркалья
кто-то вскрикнет от радости, кто-то промолвит — «канальи»
продолжайте без нас препарировать чувства словами…

здесь легко оказаться за гранью придуманных мыслей,
приоткрыть своё сердце, сорвав на мгновение латы,
и лукаво наивных делить на своих и чужих виноватых
самому оставаясь при этом красиво-невинно-пушистым…

и ещё, напоследок — желаем самими собою остаться,
попадая под сладко-хвалебные речи практичных кумиров …
лучше пробуйте жить не в придуманном, призрачном мире,
а в реальном… прощайте… на этом — позвольте расстаться…

как цирковая лошадь — фееричный бег по кругу,
плюмаж, аплодисменты и восторженные взгляды…
закончится спектакль и будут ли нужны друг — другу
те, кто уже сгорел душой и те, кому подобное не надо…
очередной виток…
усталые глаза…
охапка сена…
недолгий отдых…
ночь без сна…
вторая смена…

меня спросили — «ну, зачем ты так?
писал бы лучше про закаты и рассветы…»

Вы знаете, но, только не по мне всё это…
а по-другому для меня — никак…

…

и тихо падала осенняя листва

ковром волшебным покрывая лужи,
скрывая под собою грязь и слякоть…
тебе хотелось просто выть — не плакать,
осознавая той открытости ненужность…
… показать весь текст …