В руке сжимая ком земли сырой,
Среди воронок, на оглохшем поле,
Лежал и умирал уже герой,
Не чувствуя тепла, а с ним и боли.
Моргал солдат от капель дождевых,
А также от солёной слёзной влаги,
Друзей в уме считая боевых,
От смерти находясь в коротком шаге.
И плыл над ним российский триколор,
И мать, с букетом собранных им лилий,
Вела его в исподнем через двор,
А в хате дружно бабы голосили.
На мощной шее сын-малец сидел,
Шутливо сёк отца он хворостинкой,