Короткие дни, короткие ночи.
Счастья.
Они еще будут.
Хочешь?
И, я…

Не люблю брать взаймы.
Могу не успеть — отдать.
Не люблю обещать.
Могу не успеть — обнять.

Скромность — пьедестал гениев.

Кукушка хвалит, хвалит…
Не решается, впрямую,
Обозвать петухом.

Возвращаемся, просто некуда деться…
От беспутности будней,
И сердца.

Иногда кажется, что обещал
Совпадение ресниц… Ниц
Ше

Если захочешь посмотреть на себя со стороны, можешь увидеть ж.
Не верь глазам своим. Это не обязательно так.

Не умею писать стихи,
Не умею, писать маслом.
Так, неумелый набросок, жизни.
Мотив карандашом.
О чем?
Мысли, записанные…
Слова, размазанные, по бумаге.
Просто слова?
О любви.

Я, не маг, и не волшебник.
Я…
Твой.

Ласкаемая кожа рук,
Губами.
Твоими, моими.
Недоласканная…
Словами, телами, нами.

Это сколько же должна была нагрешить Москва, чтобы ей такую погоду дали?

Ругаете, почти мне всё равно.
Ругайте.
Спасибо, что читаете…
Но.

Разные люди имеют совесть…
По разному.

Конец — телу венец.

Мысль должна быть достаточно доступной, для тех, кто её читал, а особенно — для тех, кто ее писал.

Краткость — показатель ума,
Особенно, если у вас зубы… не все.

Если был бы художником,
Писал бы Твой портрет грубыми мазками.
Какими рифмами могу,
Такими Тебя и пишу.

Обычные буквы в страхе,
Разбегаются вновь и вновь.
Когда я ими, такими, пытаюсь…
Рассказать про Любовь.

Каждый по своему брав.

Перебирая аккорды, из непутевых нот,
Пальцами, по спине.
Сочинял романс о Тебе и мне…
Не смог?

Если бы зонт был наоборот,
Наливал бы в него дождь.
И относил туда, где будет оазис.