Он уже слышит
крик уходящей земли
Он уже видит
небо в руках младенца

У смерти
глаза матери,
голос отца,
силуэт родины
__________________
Что моя жизнь?!
Муравейник дней,
вокруг которого осень
и дождь, потерявший лицо
__________________
Как долго растет трава.
Как быстро стареют дети
__________________
В каждом
… показать весь текст …

За пределом…

С годами я понял, отчего человек несчастен. Я понял, что главное в жизни, всегда находясь за пределом взгляда, остается для нас незримым. Как дыхание камня, лишенное очертаний. И пока мы его не видим, мы не можем уверить себя до конца, что все это — настоящее. Потому наше счастье никогда не бывает счастливым… Пока мы не видим руками

Меня
все время разного
разнообразно безобразного
кристально чистого и грязного
простого сложного… Меня
нет ни в пространстве ни во времени
а есть всего лишь отражение
одной единственной на свете
одной на всех слепой души

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Есть птица такая — Грусть, рожденная желтым ветром… Покинув землю, она уже не возвращается… И долго скитается в небе возможностей… В по-
исках невозможного… Разбиваясь о звезды несчетное множество раз… Пока, не устав, не поселяется в человеке…
А человек, ни о чем не догадываясь…
Грустит и не слышит, как в нем, разбиваясь… Всё летит и летит…
Птица.

Он хотел добежать
до снега, но снег
посыпался раньше
и он не успел
добежать

Из книги «ЕУ»
Ибо сказано-сказано в Небе для Посвященных — Женщина непобедима. Можно рассыпать огонь и воду… Остановить на лету цунами… Переместить города и горы… Истребить океаны жестом… Выпить до дна облака и пчел… Разложить на дождинки зер-
кало… Разбить на кузнечиков солнце… Засыпать песками время… Заставить шагать деревья… Перелететь через птицу… Обнажить камень… Перевернуть
лужу… Многое можно, если ты в Силе… Если ты в Слове… Если ты в Бес… Многое можно, но… Женщина непобедима! Ибо нельзя победить… Поражение.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»"
Однажды я встретил красивую жабу… Всё утро смотрел, любовался… Потом отвернулся… Отошел, обернулся, вернулся… И вдруг обнаружил — она бе-
зобразна… И понял — красивым… Может быть только… Время.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Одна минута на протяжении долгих лет следует за мной по пятам. Ровно одна минута, потерянная мной когда-то, но я не знаю, когда и где. Возможно
однажды проснулся раньше, возможно позже заснул, а может задержался с ответом женщине (Той, что пришла, как ветер, и ушла, как ветер… И, значит, была — единственной). Всего лишь на одну минуту… И теперь, мне ее не хватает. Где бы я ни был, на какой бы чужбине ни жил… Мне всегда ее не хва-
тает. Ровно одной минуты… Чтобы заполнить щель, между собой и временем… В которую падает мир.

Вчера я видел тебя во сне

на берегу океана… Ты

говорила о крыльях зио,

о синеве олаяли,

о Перелете по имени «Ю»,

о ласточках лю, исчезающих на рассвете,

о безымянных точках пространства,
… показать весь текст …

Вам кажется — это
приступ внезапной грусти,
необъяснимый своей глубиной.
А это — всего лишь
на другой стороне сознания
лунные лошади
танцуют
танго

«Любят руками» —
говорила она,
но мне было двадцать,
и я ее не понимал

Каждое утро
кто-то другой
просыпается вместо меня
берет мое имя
надевает мое лицо
говорит моим голосом
курит мои сигареты…
И я ничего не могу поделать
с этой чудовищной несправедливостью
утешая себя лишь тем
что может быть все иначе
и это не он, а я каждое утро
просыпаюсь вместо него
… показать весь текст …

ТОЧКА (Из книги «ВЕТЕР»)

Я ушел… Это был единственный способ остаться… Хотя бы в памяти.
Малышка еще витала в облаках, не ощущая ветров, окруживших мирок, в котором мы еще были…
Но я, переживший не одну пустыню, уже отчетливо видел, как на еще недавно зеленой листве появляются первые желтые пятна.
Я ушел… И в моем окаменевшем сердце навсегда остановились часы… Но время, живущее вне моего бытия, продолжало свое непрерывное шествие…
Понедельники, вторники, среды…
И прочая мелкая живность… Коп…
… показать весь текст …

Имя —
это уже одиночество.
Дом —
это уже изгнание.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
С далеких времен, прорываясь сквозь толщу дней, летит и летит к нам зеленый ветер… Несущий нам тайну утраченной смерти… И тайну жизни, ушедшей…
В совершенно чужую жизнь…
Но мы его не замечаем… Мы даже о нем не знаем… И лишь иногда ощущаем на лицах… Прикосновение тонкое детства… Как тепло материнских рук.
Как дуновение колыбели. Как небо первого дня… И понимаем с великой тоской и грустью… Как далеко
мы ушли… От будущего.

Цветом апреля
окрашены губы
женщин из рода
аистов

К траве прислонилось
солнце, к деревьям —
лес, к тишине —
воздух, к весне —
то, что давно
погибло

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Люди уходят… Как ветер, как дождь, как снег… Люди просто уходят, но… От них остаются… Совершенно пустые места… И они… Эти совершенно пустые места…
Продолжают жить своей собственной
жизнью… Любить, расставаться, помнить… Смеяться, грустить, возвращаться… И печалиться о мура-
вьях… За долгие годы человеческого бытия… За целые тысячелетия… За вечность, что слева, и вечность, что справа… Их скопилось так много… Этих
пустующих мест… Что они все больше и больше вытесняют нас в глубь пространства… Уменьшая тем самым… Жизнь.