Вера Рыжих

Вам тоже будет пятьдесят…
Но не тревожьтесь так, не надо.
Всё так же бесшабашен взгляд
И ваш любимый ещё рядом.
Всё так же верится в любовь,
И так же радостно весною…
Ещё стихи волнуют кровь,
И так же спорите с судьбою.
Ещё изыскан маникюр
И аромат духов дурманит…
И платье, пусть не от кутюр,
Но любопытный взгляд притянет.
Вам тоже будет шестьдесят…
Поверьте, это не так страшно.
… показать весь текст …

А в осенних стихах, слышны нотки прощания
С тем, что душу вам грело и тихо ушло …
И желанье, вернуться обратно отчаянно,
В тот ромашковый полдень, где было тепло.

Воскресный тёплый день… не хочется спешить,
а хочется упасть в осеннее блаженство.
Дела все на потом, на время, отложить
и снова вновь попасть, как будто в своё детство.

Гулять по октябрю, шурша сухой листвой,
а может быть упасть в неё, раскинув руки …
и видеть, как плывут по сини голубой
кораблики мечты… как будто в море струги.

И тишина в тебя вольётся вдруг рекою
и ты теперь для всех звонков уже вне зоны.
Осеннее тепло … иллюзия покоя …
в душе звучат совсем другие обертОны.
… показать весь текст …

Январь ведь, наверно, никто не встречает,
Все ждут Новый год и подарков под ёлкой …
а он потихоньку тропинкой шагает
и след засыпает шуршащей позёмкой.

А в окнах огни… там гирлянды и свечи …
в бокалах шампанское, пенясь, искрится …
Там ждут Новый год … как всегда в этот вечер,
и ёлка в углу мишурой серебрится.

Январь так продрог… ему б кружечку чая,
ему бы у печки погреться немного,
но только его здесь никто не встречает …
и он под сосной прикорнул не надолго.

Мы простились с тобой на перроне,
Средь толпы посторонних людей,
Ты умчался в зелёном вагоне,
Потерялся в сплетеньи путёй.
«Я вернусь «!- ты кричал мне сквозь вёрсты
«Я вернусь обязательно жди !»
И я жду, только это непросто
И за окнами льются дожди …
Вновь сменяется осень снегами,
А потом вновь приходит весна,
Много лет пролегло между нами,
Я всё жду на перроне, одна.
Пусть слагаются годы в столетья
И пусть реки бегут уже вспять,
… показать весь текст …

А я люблю солнце, люблю много света,
Люблю разноцветие трав и цветов
И запах полыни, настоянный летом,
И синие брызги в полях васильков.

И яблочный белый налив, что под ноги
Мне сыпется с веток. Дурманит. Пьянит …
И пыль от просёлочной нашей эдороги,
Что в лес меня манит, как будто магнит.

И ласковый дождик, и радугу в небе,
И гром, что грохочет за тучами где — то.
Люблю я рассвета малиновый гребень …
Я — женщина Лето. Я — женщина Лето.

Пусть в жизни будет больше мелочей,
которые нам душу согревают:
закат размером в тысячи свечей,
на горизонте , пламенем пылает …

и над рекой, распластанный туман,
и свежесть, исходящая от леса
и птиц, летящих к югу, караван,
луна, что выплывает, как принцесса …

и светлая дорожка от неё,
что нас уводит в пору сновидений,
где каждому представлено своё
любимое, желанное, виденье …

Ещё чуть — чуть, ещё немножко,
и будет пахнуть мир весной,
берёзки обновят серёжки,
и будет купол голубой …

И пусть февраль так хмурит брови,
сугробы сыпет до небес …
он аромат весны не скроет,
ведь ей уже так пахнет лес …

Текут живительные соки,
невзрачной скрытые корой,
и у поэтов уже строки
пестрят цветами и весной.

Не тратьте утро на пустое,
Ненужное и наносное,
И всё, что так мешает вам,
Скидайте в кучу. Да и в хлам.

Доверьтесь утру, словно чуду,
Ведь всё хорошее повсюду,
И даже то, что ты живёшь,
Уже как дар в себе несёшь.

Не тратьте утро на пустое,
Ведь всё хорошее — простое,
Ведь всё хорошее — обычно,
Ведь всё хорошее — привычно.
… показать весь текст …

Зима уходит по — английски —
без поцелуев и объятий,
без моря слёз, без рюмки виски
и без упрёков и проклятий.

Накинув шалку горделиво
из серебристой нежной пряжи…
всё так же хороша… Красива!
И кажется желанна даже.

Она уходит по — английски…
шаг от бедра … спина прямая,
походка юной одалиски …
Уходит… грусть свою скрывая…