В городе, малом, как крошка на скатерти,
В доме, чей возраст достоин почтения,
В скромной квартирке с дешевенькой мебелью
Жили три брата, наверно, с рождения.
Только вот знали их разве что издали,
Редкий сосед замечал их на лестнице.
Кто-то шепнет, мол, совсем нелюдимые,
Кто-то и вовсе тайком перекрестится.
Верно, недуг, что добрался до каждого,
Сделал их теми, кто прячется за угол?
Их пожалеть бы, да слухи не жалуют:
Братья как будто отмечены дьяволом.

***
… показать весь текст …

Если осень, то сразу вниз.
Вместе с небом в осколки луж.
Я не знаю, зачем ноябрь —
в нем погибло немало душ.

в нем ломались гранит и сталь,
рассыпались в труху мечты,
в нем почти что сломался я,
превратившись в сплошной пустырь.

Было, впрочем, немало дней —
поумнеть, нарастить броню.
Этим летом почти воскрес
и почти побывал в раю,
… показать весь текст …

июнь приходит в кислотной майке, да в рваных джинсах с нашивкой «джаз»,
ногой гоняет жестянку «пепси» и у подъезда окликнет нас.
а мы, в заботах, проскочим мимо, совсем чужие в своем мирке,
где всё вместилось в экран смарт-фона, все пятна скважин в чужом замке.

июнь бросается в небо солнцем, считает время и ждет закат,
когда закроем мы все страницы, оставим фото, забудем чат,
но нас завидев, уныло серых, загар лишь в карих пустых глазах,
он тихо фыркнет: богатый выбор: один уж чахнет, другой зачах.

и он уходит, шепнув июлю, что здесь в программе — один смарт-фон,
в сети и солнце, и купол неба, и запах моря, и хрупкий клён.
июль кивает и манит август: такое лето бросает в дрожь.
часы увязли в сети чего-то… не вспомнишь даже.
… показать весь текст …

…для чернильных сказок, ты не веришь в чудо, что хранят страницы.
Этот город душит, петли или цепи, этот город — клетка для бескрылой птицы.
Создавал легенды, что срывали слезы или громких смехом рассыпали звезды.
Детские ладони собирали с пола, жаль, что многим взрослым не хватает роста.
Ты давно не пишешь — чудо не прокормит, не сотрет кредиты, не пришлет банкноту.
Философский камень брошен под ногами, но тебе за счастье — выспаться в субботу.
На дорогах жизни вырастают знаки, жаль, что все по…
… показать весь текст …

Когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
Висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
Скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.
Минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
… показать весь текст …

С собой заберу я осколочек неба
И горстку земли от родных берегов,
И крошку добавлю домашнего хлеба,
Что в сто раз вкуснее чужих пирогов.
Дождя наберу я в походную флягу,
И пусть говорят, что везде он один,
По мне так, вот эта безвкусная влага,
Гораздо приятней и слаще их вин.
Маршрут своих стрелок часы не забудут,
Мы ждем поезда, но они нас не ждут
Важнее «куда» будет только «откуда»,
Поэтому сердце останется тут.

Уходя, уходи. И пускай хлопнет дверь,
Пусть юлой до упора закружится ключ.
Щелкнет болью замок. Постучатся — не верь.
Уходи, черт возьми. Не жалей! Не канючь!

Не гадай, почему. Не желай заглянуть.
В приоткрытую дверь просочится сквозняк,
Что меж ребер до сердца начертит свой путь,
А в палитре — отчаяние, горечь и страх.

Не стремись возродить. Оставляй за спиной.
Пусть горит этот вечер под хохотом звёзд.
Над зеркальной водой отразится иной,
Пусть бескрылый, но всё же…
… показать весь текст …

январский вечер. весна не пишет.
сугробы лезут во двор, на крыши.
и только желтый — здесь явно лишний,
что пляшет в окнах чужих квартир.
бесцветный город бесцветных судеб,
так было, есть и, наверно, будет,
ведь каждый лезет в отряды судей,
чтоб пальцем тыкать в «прогнивший» мир.
плохой политик, сосед, бухгалтер,
зарплату вновь недодали в марте,
рожден не там, где хотел на карте,
в Египте снова полно акул.
менять же что-то никто не хочет,
ведь дырку проще заклеить скотчем,
… показать весь текст …

Город,
выброшенный на берег, точно кит,
отражает солнце
в миллионе стеклянных окон
и в огромных глазах витрин.
Дождь закончился,
истощился
и теперь развалился в парке,
На скамье,
где еще недавно
люди видели двух мужчин.

Первый был облученный счастьем,
точно крылья к спине прибили,
… показать весь текст …

Окно приоткрыто, осколки по полу,
А ветер в испуге запутался в шторах,
Попался, как в сети, и рвется на волю…
Свидетелем был иль сообщником вора?
Рассыпаны письма и вскрыты конверты,
Открыты шкатулки, где жемчуг держался
На стол в беспорядке легли документы,
Украли? Хоть что-то? Но жемчуг остался…
Матрац на постели — изрезан и порван,
Сорвали картины, и сейф мой открыли,
И код в восемь цифр умело подобран.
Но денег не взяли, как будто, забыли…
Я только спустя пару дней обнаружил:
В альбомах исчезли мои с тобой фото.
… показать весь текст …

Город гаснет перед рассветом, время вышло, лови такси.
Ночь уходит, дрожит, бледнеет. Не останется, не проси.
Тянешь руку, хватая сумрак. Шаг за шагом, под стук гвоздей.
Этот мир бесконечно скучен. Мир бесцветных, пустых людей.

Твой водитель зевнёт и спросит: «Адрес, детка!» Он знает сам.
В пятый раз точно в этом месте. Денег хватит. Хоть к небесам!
За углом исчезает сказка. В сердце ноет, скребёт сквозняк.
Завтра Катце позвонит снова, пережить бы «сегодня»… Как?

На сиденье лежишь, рыдаешь, как заштопать в груди дыру?
Вновь стежками из белой пыли? Вздох и выдох. Летишь в нору.
Утром Катце прочтёт записку: «Ты вчера получил свой приз».
Лишь таксист усмехнётся: «Детка, у него до черта Алис…»