И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться.
Рука его так холодна…
Красивые сжимают пальцы
Соцветие порока душ —
Его заветренного плена,
Букет из тел, воткнутый в чушь,
Венчает их недобрый гений.
Кровавой тьмой затемнено
Их одичавшее сознанье,
Зрачок их смотрит на пятно
С упорством алчного тщеславья,
Пытаясь разглядеть в нем то,
Что глазу порченному верно,
Сливая чувства в решето,
И предавая вновь трехмерность…
Играет скрипка стон души,
Насквозь пронзая пламень ада.
Никто на бале не спешит,
Никто не жаждет в жизнь возврата,
И это знает Сатана,
Вдыхающий из уст их морок,
Его ласкает пятерня
За тенью света жалкий шорох
Безгласной совести людской,
Неприхотливого начала…
Какой-то тяжкою тоской
Пропитан зал красивый бала.
Лукавый взгляд и льстивый слог,
И скользкий пол для оправданья…
Покорный люд у его ног,
И их за взгляд его лобзанья.
Нет, недоволен видом он —
Страх, обожанье, раболепство…
Ему противен жалкий стон,
Оставленный ему в наследство.
И ту толпу послушных чад,
Готовых вырвать своё сердце,
Под скрипки плач уводит в ад,
И закрывает в бездну дверцы…
И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться…
04.03.17 г.