«Разбуди моё небо!" —
Сказал мне летящий снег, —
Разбудила на вечер,
чтоб вместе сиять и падать
Под окном у Создателя песен земных и радуг,
Что разносят по южному небу свой зимний смех,

Где беседуют с прошлым озябшие города,
Голос снежного поля поёт в телефонной трубке:
«Разбуди мои мысли!- мне нужно тебе отдать
Самый лучший из дней,
самый нежный и самый чуткий. -

Из тургеневских образов, музыки певчих рек,
Где прощаются с грустью
и можно душой согреться." —
Разбужу на мгновенье,
и стану слышней, чем снег —
Чтоб носить по дворам разноцветные ноты сердца.
*

Давай расскажем снегопад,
Соединив сегодня рифмы
Ночей, что прячутся в сердцах
Прохожих, едущих в метро.
Давай вернём его назад —
Во времена беспечных римлян,
И выпьем что-нибудь за снег, —
Горячий смех, горячий ром.
И мы простим — за дождь, за град,
Несовершенство жизни этой,
Где мокнут крыши наших душ,
И радость прячется от бед.
Давай приручим снегопад,
Строкой, целующей поэтов,
Чтоб верилось: когда-нибудь
Жизнь станет лучшей из примет.
*

Конечно, я прыгну с балкона твоей зимы,
Раскрыв парашют ожидания, выльюсь в полночь.
Влюбляясь в пословицы сказок твоих земных,
Я вспомню, как ты обнимал золотые волны
Пшеничной прохлады весенних моих волос.
И мне остаётся, упав в тишину ночлега,
Раскрыть парашют, чтобы в сердце твоём сбылось
Всё то, что не снилось и звёздам, упавшим в небо.
*

Не всё, о чём пишу тебе — весна,
Не всё, о чём мечтаю — невозможно,
Я — снег в окне и ты, наверно, тоже,
Зачем ты улетаешь от окна?

Давай разделим в небе сон свечи,
И воск луны делить теперь не нам ли?
Твой дождь ручной и мой карманный Гамлет
Опять перекликаются в ночи.

Где спрятанный за облаком рояль
Играет нам мелодии Пьяцоллы,
И радость заполняет альвеолы
Земного бытия и мне не жаль

Цветов под снегом — знаю, оживут,
Как только им приснятся на рассвете
Твой путь земной, твой сон, твой римский ветер
В огне моих пылающих минут.
*

Этому снегу —
расти ещё и расти,
В зимнюю повесть,
в таёжные наши мысли,
В город под сердцем,
где сходятся все пути
Прошлых сомнений и в Лету упавших истин,
В лица прохожих,
чьи письма всегда просты,
В тайны блокнотов,
узоры стихов наскальных.
Этому небу так важно раздать листы —
Словно путёвки — в сезонное Зазеркалье
Юности нашей, поющей свои сады,
Где, забывая во сне имена ненастий,
Встретив попутку —
до самой смешной звезды,
Мы продолжаем свой медленный бег — за счастьем.