…Роды, смерти, встречи, спальни, склепы…
Нет, не все философы — ослы.
Все ослы — философы скорее,
крымски нищ, по-римски ли мастит…

А флажка, летящего на рее,
вот уж и не видно… Бог простит.

Ты, может быть, и не Сократ,
ты, может быть, — ума палата.
А всё ж с восхода по закат
цени объятия халата.
Сюртук всё делает дела,
а фрак всё ищет развлечений.
Халат живет вдали от зла
и — не страшась разоблачений.

Мундир и груб, и нагловат,
Поддёвка вас продаст и купит.
Один халат, один халат
одеждам царским не уступит.
Ему и орден ни к чему.
… показать весь текст …

…Веселье долго ль оглушить?
Потеря иль невзгода…
А счастье — это просто жить,
пока внутри — свобода…

Очнулась река, всю проспавшая зиму без просыпу.
И лед притонувший похож на гнилой поролон.
Какой-то вороний пророк по воде — аки посуху.
Похоже, что чуда взыскует и вера ворон.
Они барражируют в светлом и медленном воздухе.
Весенняя твердь раздвигает кирпичный проем.
И все это небо висит лишь на бронзовом гвоздике,
чья шляпка сейчас засветилась над монастырем.
Наверно, люблю. А не то бы навряд ли бездельничал.
Быть может, любим, а иначе зачем так открыт
я этим однажды предавшим прудам Новодевичь…
… показать весь текст …

Ничего не видя и не слыша,
лягу у инжирного куста.
Между мной и Богом только крыша
из худого ржавого листа.
Я из-под навеса на дорогу
не гляжу — там та же мельтешня.
Есть сегодня, что сказать мне Богу.
Только он всё знает без меня.

Пусть. И мой рассказ Ему не лишний.
Потому ль, что он Ему знаком,
так спокойно Он молчит, Всевышний,
над железным утлым козырьком.
Иверская, добрая икона,
… показать весь текст …

Может, ночь — это лучшее время для бешеных строк.
Ночью пошлый рассудок расслаблен и спит, как сурок.
Что, казалось, убито, забыто, встаёт на реванш.
Время медленно рвётся, как тот кобулетский лаваш.
Синий ветер врывается в фортку, герань теребя,
словно свежая весть, что умершим нельзя без тебя…
Не поддайся толчку, не зажги электрический свет.
То, что есть, подождёт. И да здравствует то, чего нет!
Называй как угодно счастливую эту тоску:
хоть бессонницей чёрной, хандрой — я на правом боку,
не вставая с постели, с руки не подняв головы,
рассекаю пространство от жёлтой Куры до Невы.
И, светясь от промчавшихся фар, белизна потолка
проплывает, как будто тверские прошли облака.
… показать весь текст …