Поселилась в душе моей Осень,
Заиграла печальный сонет.
А виски затуманила проседь
Непогодою прожитых лет.
Было время, наивно казалось,
Сорок лет — это так далеко…
Время птичьею стаей промчалось:
Полста шесть… Осознать нелегко.
И летит моих лет вереница,
Все быстрей унося от Весны.
И ночами все чаще не спится.
И все реже красивые сны.
Загрустила незваная Осень
Переборами струн в «ля-минор».
Но Душа неуемная просит
Ей вернуть так любимый мажор.
Полста шесть — это просто листочек
Из Судьбы моей календаря.
Запятая, а вовсе не точка!
То что было и есть — все не зря!
Пусть летит моих лет птичья стая,
Ей меня не украсть у Весны!
Я во сне иногда, но… летаю,
И цветные мне видятся сны!