Иногда, когда лучше — хуже,
и вообще, гвоздь последний забит.
Под окном разливаются лужи,
обнажая бессмысленный вид…
Бестолковая осень ни с пледом.
и ни с кофе с корицею. Как же.
Она с ветром, дождем, болью, снегом,
И депрессией нервною даже.
Разболелся ноябрь суровый,
а лукавые звезды не врут,
у обиды срок кончился снова.
И опять мне тебя назовут.