Я пишу стихи, а дождь за окном
Шепчет тихо: «Знаешь, принцесса,
Знать не можешь ты, что будет потом,
Даже, если ты — поэтесса.»
«Ну, и что?» — ответила я.
Мне так жить, поверь, интересней.
Дождь ли, снег за тусклым окном,
Или, ветер, бури предвестник.
Мой, давно остывший камин,
Свечи, что совсем, увы, прогорели,
Задремала в кресле, ближе к утру.
И, кому, до меня есть дело?
Но, чу! Слышишь, ворота скрипнули,
Зазвенел дверной колокольчик,
Лишь мгновенье — и дрова в камине вспыхнули.
Милый мой, ты как всегда, во всём, находчив!