Часто люди едят поэтов,
Заедают душевный яд,
И поэты из винегрета
Смотрят жадно, как их едят.

А бывает, что люди злые
Не едят, а, простите, жрут,
Упиваясь звериной силой,
Поглощают и не жуют.

Кто-то кость, кто-то пух лебяжий,
Кто-то сладость гурманских месс,
И поэт будет есть себя же,
Если кто-то его не ест.

В полусне травяной кровати
нас веснушками солнце метит.
Мне тебя ненадолго хватит,
как хватает людей планете,

как хватает планеты людям,
как хватает касаний зрячим.
Жарко шепчешь: «мы вечно будем…».
Но мне слышится всё иначе,

но мне чудится вязь проклятий,
баламутящих царство ила.
Мне тебя ненадолго хватит,
я тебя растянуть не в силах
… показать весь текст …

У нас всё по плану: карьерные топи, высь,
сначала добейся, умри, а затем родись,
заполни пространство, как стопки пустых анкет,
и верь: позвонят из конторы, которой нет.

У нас всё по плану: идеи с приставкой «экс»,
любовь, уходящая в дружбу, а дружба — в секс,
за рёбрами полость — как холод в пустой графе,
заполни, и тут же на стену повесь трофей.

У нас всё по плану: нехитрый набор удач,
обманут, разлюбят — прости, разлюби, отплачь.
Внутри — одиноко, и люди вокруг не те,
они продолжают послушных растить детей.
… показать весь текст …