Когда любовью женщина согрета
И счастьем её светится душа,
Вокруг неё в любое время лето,
Зима ей никакая не страшна…

Не ходишь по земле, а летишь по ветру в безмятежной нежности и одухотворённости. Значит, Лето.

До безумия хочется любить и находить любовь во всём. Да, если весна — время влюбленности, то лето — время любви. Не влюбляться в жизнь, а любить её. Видеть в простом и обыденном счастье и замечать волшебство мгновения — это само собой даже как-то разумеется летом. А еще, знаешь, этот особенный сладковатый привкус на языке, что-то близкое к еще неспелой землянике и к цветочному мёду. Надо же! Совсем не отделаться от этого вкуса!

В озерце нашем вода теперь тёплая, как котовы объятия. Будем бегать по золотистому песочному берегу и сидеть на маленьких деревянных мосточках, свесив ноги в воду. А еще, непременно будем разглядывать синий кусок неба через зеленоватое стёклышко озёрной воды.

Лето. Детство.

Глупости, совершенные летом, проявят себя весной.

Отлюбило лето,
осени плоды,
ой, чего-то мысли,
снова не туды,
чтобы охладиться,
я в сугроб спиной,
отыщу подснежник,
для тебя весной,
будет снова лето,
очень может быть,
буду его снова
(и оно)
любить!

Знаешь, мне хочется привезти тебе из этого лета не разноцветные ракушки, не смешных слонов из кокосовой скорлупы, не разноцветные бусы и блестящие камни, а загорелый легкий простор души, смеющийся на все голоса выгоревшего неба, в котором ты еще долго сможешь жить, ни о чем не тревожась. Чтобы мы сидели рядом, смотрели, как за окном медленно падает снег, пили горячий чай, и улыбались морю, все еще беснующемуся в моем сердце.