Вчера не стало поэта и прозаика Фазиля Искандера.
Альпийский холод
Альпийский космический холод.
Из всех только этот люблю.
Шагаю, покуда я молод,
Мотаю петлю на петлю.
По горным неторным дорогам,
Где влажно сверкают лога.
Где надо пройти по отрогам,
Чтоб к черту взойти на рога.
Бывало, туманы тревожат,
Как будто бы сбились с пути,
Как будто бы небо не может
Дорогу на небо найти.
И тонут стремительно кряжи
В предместье альпийских лугов.
Ты схвачен внезапною кашей
Внезапных июльских снегов.
Спасения нету от градин.
Ты думаешь: божеский суд.
От пресных ты пьян виноградин,
Ведь, сволочи, в голову бьют.
А ливень! Хоть это нелепо,
Он верить заставит тебя,
Что можно, качаясь, на небо
Взобраться по струям дождя.
Но вот открывается к ночи
Пастушеский тесный шалаш.
Ты вымерз, ты вымер — короче,
Ты с жизнью простился — шабаш!
Еще дотянуть бы окурок,
Вдохнуть глубоко-глубоко…
Тяжелыми крыльями бурок
Ты в сон опрокинут легко.
А утром грызешь у кострища
Почти ископаемый сыр.
А рядом и блещет и свищет
Зеленый, пронзительный мир.
Ты шел, оглушенный, как рыба,
Ты чуть не загнулся в грозу,
Но теплого, липкого гриппа
Здесь нету. Он где-то внизу.