Порой не всё важно,
что может быть важным:
Молчание ветра,
дождя за окном.
А, я вот на листике белом,
бумажном
Пишу о любви…
и чуть-чуть о своём.
Пишу не спеша я…
и просто, как ляжет,
Где строчка за строчкой
рисую сюжет…-
Вот двое стоят…
и он ей что-то скажет,
Она, что она…- лишь ответит вновь:
«Нет!!!»
А, дальше, что дальше…
- они разойдутся…
Он молча направо пойдёт
за луной
И тонких, две тонких
слезинки прольются…
Она постоит
и вернётся домой.
Что дальше писать,
я не знаю, скажите???
Всё как-то не так,
ни к чему эта грусть…
А, может вернуть их,
и вставить — «любите!»
Но только я дальше писать
не берусь.