в твоём бесценном сердце — механизм,
что тикает до отвращенья мерно. ты мог бы стать моим часам примером — часам, бегущим то назад, то вниз. то вверх — до неб дурных, где время мрёт. в моих руках с ума предметы сходят, а в голове — слова, вот как сегодня, сейчас, когда я двигаюсь вперёд, упрямо Хаос свой, что лисий хвост, бесстыже распуская в мир твой стройный. я знаю, ты по-прежнему устроен до боли по-другому, и волОс — скоромно-рыжих! — твой дичится пост… да слишком часто он кончался сладко:
от запрогибий, позвонков, припадков
любви моей, что больше — в горле кость.
любви моей, швыряющей во льды
сиятельные — первозданный Хаос, и в пыль кроша оставшуюся малость [порядка], вдруг рассеивалась в дым — от тиканья, ровнейшего из всех, да так на самом деле и не гибла. и дым тут обращался тёплым иглу, служа норой измученной лисе, где день и ночь она копила рыжь, в которой убаюкивалась совесть, и совесть становилась невесомей, творя тебе волшебные миры. галактики! бесплатное новьё: за просто так — Алмазный, Кровный, Млечный…
за то, что ничего нет бессердечней,
чем тиканье сердечное твоё.