Жизнь бежит марафонцем по кругу,
и течет ее в бездну река,
только ты всё такая же с… ка и такою же будешь всегда…
Снег растает. Пройдут грозы, ливни,
выйдут дети на воздух гулять,
жизнь проходит, жаль только мимо,
ну, а ты всё такая же бл… дь!
И когда-то потом, я быть может,
на какой-то профуре женюсь,
пусть тебя, с… ка, совесть гложет,
а потом где-то тихо сопьюсь…
Пролетят над могилою листья,
осень скажет: «Ушел брат поэт».
И с лицом от печали кислым,
не поверит и скажет: «Бред»…
Прилетят на могилу вороны,
это будет где-то январь,
им что кладбище, что перроны,
так и ты равнодушная тварь…
Мне уже будет как-то пофиг,
смысла нету читать мораль,
правда жаль, не сошлись дороги
и тебя мне немножечко жаль…
© Паша Броский