На перекрестке, жалок и убог,
В дыму и гари, как на пепелище,
В венце седых волос, в кресте дорог,
Сидит и тянет руку старый Нищий.

Глаза его нет силы прочитать:
Они белее завтрашнего снега.
А на плечах свинцовая печать
Того, что было. И того, что не было.

Он просит Денег, Хлеба и Любви.
Нет слов уже. Спиной поникшей просит.
И если просто мимо вы прошли,
Он даже взгляд вдогонку вам не бросит.

Дам денег, Нищий, сколько унесешь!
И хлеба дам, век будешь беспечален!
А вот Любовь в руках не принесешь,
В суму твою не сложишь за плечами.

Иду домой. И каждый светофор
Про этот крест дорог напоминает.
Ты мне сегодня вынес приговор.
Я — Нищая. Теперь я это знаю.