Горчаще-терпкий лёгкий вкус вина на донышке бокала…
Вот так! я пил по каплям блюз… его мелодия стекала
по струнам, эхом уходя в миры рождения мелодий,
там сакс пел голосом дождя, срывая пульс на каждой ноте.
Твоё дыхание словам я передать смогу едва ли,
лишь тёплый ветер по губам прошёл и часть свою оставил.
Строка прерывиста и пусть, но тишину не потревожит.
Я снова слышу тихий блюз, как будто он проник под кожу.
У скрипки голос так! дождлив, так ранен! гранями мгновений,
НО! мастер знает — есть мотив, который вспыхнет вдохновеньем.
Он ждёт — откликнется струна, и вот из неги, схожей с мукой,
родится странная волна, в сумбуре нот возникнет звуком,
и взмах смычка поймает суть, легко взлетев над грифом тонким!
Пой блюз и смейся! Просто — будь! Аккордом чувственным и ломким.