О, как часто случается так, что на пороге — дома или решения — придёт нам в голову новый, внезапно возникший довод или просто защемит в груди, и мы готовы отказаться от своего намерения, и дорого бы дали, чтобы уже сорвавшиеся с языка слова не прозвучали.

— Вы хотите сказать, что у нас слишком много слов?
— Я хочу сказать, что у нас слишком мало чувств. А если даже и не мало,
то мы перестали употреблять слова, выражающие их.

Слова, которые мы говорим, становятся домом, где мы живём.

В доме пахнет счастьем
И об этом знает,
тот, кто ежедневно
Счастье источает.
Кто поймет, поддержит
Все без лишних слов
Требует кто реже, чаще отдает.

Я продолжаю жить тобой.
Но всё тревожней и больнее трубит отплытие гобой.
Бакланы с чайками наглеют, совсем как поутру у нас.
За стёклами. Над нашим домом.
Где, сняв ночной противогаз, заря блуждает по знакомым
прокуренным тяжёлым шторам. Где запах кофе в голове
своё сплетает макраме с моим сознаньем полусонным.
Где ты, что фурия в стакане, разбрасывая всё вокруг,
уже грохочешь чем-то в ванной. Слова роняешь впопыхах.
Такси, спасательный твой круг, урчит привычно под дверями.
Как зайчик солнечный на раме, ты вспыхиваешь в зеркалах…

Очнулся.
Рядом — никого.
… показать весь текст …

Кто он, поэт? — Вселенной сын,
Художник и ваятель,
Он слова раб и господин,
И само-истязатель.

Он у истоков тишины
Берёт свои сюжеты,
Проникновенной глубины
Палитру дарит свету.

Он к таинству заходит в дом,
Как будто прорицатель…
Он музыкант и астроном,
И на берёзе дятел.
… показать весь текст …