Мама, я филолога люблю!

Помню, был у меня тут один — выпускник филфака.
Весь манерный такой, заумный — обнять и плакать.
Всё выискивал смысл бытия — «почему? и откуда?»
/ интеллектом давил, паскуда!/

Вот, бывало — сидим вечерком на лавке,
а он мне — хррясь! — по башке… цитатой из Кафки,
и Шопенгауэром ещё вдогонку.
/ шоб ему пусто было, подонку!/

Гумилёва читал мне и Фета, дарил незабудки,
а я без секса страдаю уже четвертые сутки.
… показать весь текст …

Вот он ! — твое продолжение. твой ответ
Всем философским метаньям — «зачем живёшь.?»
Не обделённая больше. не пустоцвет.
В жарком июле — волной золотится рожь…

Ловит потоки ветра бумажный змей,
Вот он ! — бежит, спотыкаясь и хохоча.
Лица своих одиночеств — забудь. не смей
В горечи темного бренди топить печаль.

…Он еще не совсем земной. и почти тебе не знаком.
Но ты верь в него! — только это тебя спасёт.
Обнимаешь… он пахнет небом… и молоком.
Обожай. растворяйся. служи ему! — вот и всё…
… показать весь текст …

Этот город остановил свой пульс много лет назад.
Он устал быть ареной чужих побед, устал идти в никуда.
Дождь прошел… воздух чист…
Но не стало легче дышать.
Имена забываются… и стираются лица — стираются без следа.

Этот город сошел с ума… в один из осенних дней.
Когда ветер приносит беду, заражает смутной тоской.
Когда Память с глазами маньяка выходит навстречу ко мне
Из переулков… смотрит из темных окон…
Капает с крыш водой.

Но я возвращаюсь в мой город.
Всегда неизменно. и вопреки
… показать весь текст …

В предвкушении ласки — как в облаке кипенно-белом
Растворяюсь…
И вновь замыкаю порочный круг
Невозможных ночей. я прошу, научи мое тело
Языку твоих чутких, нетерпеливых рук.

Что нам прошлое? — губы скользят вдоль шеи…
И медленно — вниз… и, кажется, стерта грань.

Эта нежность сроднИ обреченной на смерть Помпее —
Завтра проснемся пеплом, горсткою серебра.

Но сейчас — в этой шелковой тьме —
Беззащитно-нагая…
… показать весь текст …

Ты как будто смиряешься. Учишься жить слепым.
Заменять суррогатами главные компоненты.
Быть аморфным. Пустым. Раздробленным на моменты,
Отдаваться безвольно цепким рукам толпы…

И как будто внутри отзвенело и свет померк…
Только сны еще помнят запах костров и песни,
Этот призрачный мир, сплетенный из шатких лестниц,
И бежишь, задыхаясь, за Нею — на самый верх.

А наутро — чужие тайны… чужие спальни…
Шансоньетки… Гетеры… О, как их глаза пусты!
И кричишь зеркалам, что это не Ты. не Ты.!!
А какой-то…
… показать весь текст …