Хочется, безумно хочется тебя в моей жизни. Просто обнять, слушать как бьётся сердце и молчать. Я не умею разговаривать с тобой, слова лишь звук пустой… Лишь сердца стук имеет смысл.

Влюбиться может любой без оглядки в омут с головой, но любить, способен не каждый. Ведь любовь это искусство, для которого тоже нужен талант.

Все понты, богатство, красота, всё снаружи, всё неважно. Внутри все одинаковые, спросите у моего хирурга.

Просто скажи мне, что всё будет хорошо, просто прижмись ко мне своей душой, и я забуду боль обиды той, что разделила нас давно с тобой.

Когда мне грустно, слушаю твой плейлист. Психую… Чтобы не думать о тебе, добавляю твои песни себе. Слушаю. Психую… Помнишь, я говорила, что ты слушаешь всякую фигню? Врала, уже тогда знала все твои песни наизусть. Грустно. В песнях боль. Ты чужой… Психую…

Всё, возможно, могло быть иначе,
Но об этом судить не нам.
Мы ушли, мир оставив, и, значит,
Кто-то волю даёт слезам.
Не смогли удержаться в порыве
И забили на весь белый свет,
Кто-то скажет, что сильно любили,
Возразит ему кто-то, что нет.
Нам теперь всё равно, нам не важно,
Мы при жизни не жили с тобой.
Умирать было вовсе не страшно,
Мы, убившись, убили любовь.
Смерть — лекарство от многих болезней,
Всех стремится она излечить,
… показать весь текст …