на планете реалий никто не смеется вслух,
не гадает по звездам, не бегает босиком.
старики на колясках не возят своих старух,
потому что старухи уходят наверх тайком…
на губах секретарш за улыбкой таится страх,
и начальники им не заглядывают в глаза…
равноправье по улицам бродит уже с утра,
чтобы тех, кто ушел вперед, возвратить назад…
там влюбленные пары с травинок не пьют росу,
просто травы в лугах заморожены сплошь под ноль.
да и нет там влюбленных…
лишь бремя свое несут
те, чьи крылья лежат за глухой ледяной стеной…
но зато им легко… их глаза по утрам сухи…
даже боль застывает, когда выключают свет.
на обрывках салфеток не пишет с утра стихи
наглотавшийся бадов и выспавшийся поэт…
полететь бы туда да побыть там одним из них,
превратив свое сердце в округлый кусочек льда…
только кто же тогда на салфетке напишет стих
о волнующих чувствах, потерянных навсегда…