Звонит внук.
— Деда, а у меня сегодня еще один зуб зашатался!
— Да ты что? — деланно пугаюсь я. — Болит?
— Неа! — радостно кричит внук. — Думаю, он у меня где-то в марте уже выпадет.
— Откуда ты знаешь?
— Да знаю, — с превосходством заявляет Игорь. — Уже же не в первый раз.
Ну да, Игорю, как-никак, уже восемь лет. И молочные зубы, отслужив свое, покидают его десны, чтобы дать место постоянным зубам.
И тут меня поджидает бомба.
— А знаешь, деда, я их все в коробочку складываю…
— Да ну?
— Ага. Уже семь штук. И знаешь, что я решил?
— Что?
— Ты же уже старенький (ну, это вопрос спорный!). И вот когда у тебя совсем не станет зубов, я тебе отдам свои. Носи, деда!
Я поперхнулся.