Твоя женщина знает, что значит — «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.

Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.

Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.
… показать весь текст …

Я хочу рассказать, — про те звёзды, что тают…
Это души летящие в даль.
Я хочу написать, только слёзы мешают
И лишь слышу короткое: «Жаль.»

Я хочу чтобы время на миг нам вернуло, —
Те минуты, родных нам людей.
Я мечтаю чтоб солнце нам всем улыбнуло,
Возле старых в тени тополей.

И молитва над миром, и дождь без умолку, —
Всё стучит будто тихо зовёт…
Только вот на душе, боль пронзает так колко…
Мама с папой уже не придёт.
… показать весь текст …

Прости меня… Прошу тебя, прости, —
За те слова, что душу обжигали,
За те мечты, что правдою не стали,
За те цветы с колючими шипами,
За встречи те, что были между нами.
Прости меня, прошу тебя, прости.

Прости меня… Прошу тебя, прости, —
За боль прости, за слёзы и за годы,
За этот стих и прошлого невзгоды,
За то, что всё ушло как пароходы
И за холодный дождь лихой природы.
Прости меня, прошу тебя, прости.
… показать весь текст …