За солнечною белизной листка
растёт прозрачный мир гармоний светлых.
Там плещется глубокая река
идей и форм и рифменного ветра.
Там слог таится, словно зверь в кустах, —
попробуй его выманить из чащи,
чтоб он ступил на островок листа,
как гордый тур, — победный, настоящий!
Он где-то там, в глубинах бытия —
иного, как иное измеренье.
Но без него не зацветёт моя
тетрадь, как небывалое растенье,
не выдохнет созвучие строки,
не заалеет яблоком из сада.
Как безнадёжно просятся стихи…
Сколь далека желанная отрада…
О синий слог небесных тихих струй!
Не отразить твоих глубин горячих,
пока темна души моей лазурь
и родничок гармонии не плачет.
Но стоит мне почувствовать огонь,
забыть, где я, когда, зачем и сколько —
и вырвется из синей чащи конь
прозрачного и вечного восторга!
И вот тогда плодами опаду
там, где его опустятся копыта:
в малиновых созвучий борозду
и ритмов колосящееся жито.