На море штиль. В закате дремлет лето. Здесь каждый всплеск имеет свой резон.
В истоме солнце золотой монетой проскальзывает в щель за горизонт.
Копилка дней давно уж не пустая, там столько солнц, что их не сосчитать.
Но ты все ждешь, упрямо их считая, решив с судьбой в Ассольку поиграть…
Матросик Глеб, напялив маску Грея, загадочный, как граф Эдмон Дантес,
надраив пряжку, только протрезвеет, добудет красный шелковый отрез… Он приплывет нечаянной надеждой, украсив шелком старенький баркас,
и жизнь тебе покажется безбрежной, как это море, сблизившее вас…
Он твой герой, ваш путь — на дальний берег. Пускай не бог, не ангел, ну так что ж?
А ты, свою судьбу ему доверив, заветную копилку разобьешь…
Взирая в небо хмурое, узнаешь, как долги дни, а ночи коротки…
И, повзрослев, ты с грустью разменяешь все злато солнц на горе-медяки…