У людей есть увлекательное хобби — ходить босиком по битому стеклу в закоулках памяти.

Ты над могилою сырой
В слезах, родимая, не стой,
Ведь, чувствуешь — тебя люблю,
Меня там нет и я не сплю:
Я — в чистом поле ветра бег,
Я — с неба серебристый снег,
Я — в нивах вставшая заря,
Я — теплый ливень сентября.
Когда проснешься поутру,
Я — стриж, затеявший игру,
Несясь сквозь яркие лучи.
Я — звезд мерцание в ночи.
Ты над землею не рыдай —
Не в ней, не в ней мой новый край.

Когда я уйду, не плачьте,
не кричите, не истерите…
Я когда уйду, улыбайтесь …
И память обо мне…
в бездну сознания скиньте…

Память. Что это за вещичка?
Изрядно помятая и изношенная настолько,
что края ее свернулись и пожухли.
Но не боясь ее потрепать еще больше, раз за разом,
Бережно достаем ее из самых потаенных кладовых души.
Долго всматриваемся, можем даже проронить слезу,
Но никто и никогда…
А затем, со вздохом и грустной улыбкой
Убираем ее снова подальше, глубже.
Но знаем, что обязательно снова ее еще достанем.
Память…

Память, она приходит не потому, что нам в настоящем плохо, мы возвращаемся в неё, когда скучаем… очень… по близким и дорогим нам людям. Мы заходим в галерею наших воспоминаний и находим именно ту «картинку», которая так нам сейчас необходима.

Мне приходится быть одиноким,
слушать гул без обойных стен.

Я тебя всё ещё помню,
но не хочу помнить
совсем.