Что там?
Булавкой палец наколол. Граната цвет,
Строку закончу наконец. А может нет.
Или подумав… Всё сотру. Ведь новый год.
Мешок завязан. Знать хочу. Что он несёт.

Голубые дали…

Я не знаю тебя ещё… Но, готов разделить с тобой.
Ночь, с мерцающую свечой,
День, до одури голубой!

На стене я готов ловить… Зайчик солнечный для тебя!
На мгновенье позволь забыть,
Как жилось, тусклый мир, любя…

Без желанья, встречать рассвет, подгоняющий новый день,
И искать для себя ответ,
Не любил ли я никогда? Не любил? Или было лень.
… показать весь текст …

О первых цветах разговоры обычно короткие,
Чуть-чуть — и завянут вне всяких весомых причин.
Всегда тонкокрылые, нежные, робкие, кроткие,
Которым не ведома гордость цветочных личин.

Они изливают свой цвет безвозмездно и праведно,
Они засыхают, впитав наши сны и мольбы,
А мы существуем и веруем в истую правильность
Принятия данности в дар от всесильной судьбы.

Живём в сумасбродстве, печали сменяя азартами,
Пытаясь сложить день за годом в свой первый букет,
Что пёстро маячил кому-то за первою партою,
А кто-то получит его лишь на старости лет.
… показать весь текст …

В те дни, когда роились грезы,
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
Как хороши, как свежи были розы
Моей прекрасной, голубой страны.

Прошли года. И всюду льются слезы.
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране…
Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне…

Так повелось уж бесконечно много лет —
природа каждый год меняет цвет.

Когда тебя в 80 лет послали за хлебом, а ты принёс букет роз, это не склероз, это показатель здоровья.