Мы роем ноздрями, мы движемся к цели,
Гребём, бороздим и садимся на мели.
А после — прозрение громом с небес,
Что счастье — не цель, не итог, а процесс.

Не зови её замуж, она уже там была…
И на память об этом в шкафу сохранилось платье.
А теперь, с головой погружаясь в свои дела,
Ей не хочется больше другим раскрывать объятья.

Не зови её замуж… Ей чужд романтичный бред,
Как и тем, кто ночами считает свои потери.
Просто будь её другом, спасай от тоски и бед,
Без претензий к тому, что она разучилась верить.

Не зови её замуж… А нежно коснись лица,
Расскажи ей, что грусть — безобидный ожог крапивой…
Счастье — это не штамп, не шлифованный блеск кольца.
Не зови её замуж, а сделай её счастливой.

Не жди чего-то сверх… И будь что будет!
Ведь часто, обвиняя Мироздание,
Мы просто ошибаемся… Не в людях,
А в собственных нелепых ожиданиях.

Даже если колени вот-вот подогнутся от слабости,
А душа исцарапана в кровь серебром полумесяца,
Не спускайся до планки людей, извергающих гадости,
Улыбайся в ответ, и пускай неприятели бесятся!

Очень часто все думают: «Господи, мне бы так!»,
За успехом и счастьем готовые лезть на стену,
Упуская из виду один небольшой пустяк:
Ничему не завидуй, пока не узнаешь цену!

Сколько шансов за жизнь ни взвесь,
Сколько слов ни возьми в запас,
Идеальное место — «здесь»,
Идеальный момент — «сейчас».