Прости за буйство моей фантазии.
За грубость прости и обиды.
Натура такая. женская.
То стихов ей подай.
То корриды.

Как много в жизни люди тратят на пустое,
забыв о ближнем, о далеком, и о Боге.
Исправно намывая золота песок, не помнят,
что ценнее времени нет ничего на свете.
Ведь можно не успеть в погоне за земным,
сказать «прости», «люблю», умножить неземное.

Любой придверный коврик в душе мечтает банным стать.
Тогда — хотя б не сапогами на душу будут наступать.

Что чувствует лист в последнем полёте?
Досаду, печаль, тоску об ушедшем,
отчаяние, страх или боль?
Как жить эту жизнь после страшной потери?
И быть обреченной остаток её —
прожить не с тобой?!
Когда всё вокруг — вдруг стало без смысла.
И цвет потеряло. И вкус — одна соль.
Что чувствует лист в последнем полёте?
Свободу, спокойствие, освобожденье,
надежду на встречу с тобой!

Когда из
прошлого
скелеты
вдруг
выпадают
из шкафов,
тогда
поздняк
сидеть
и думать:
«За что?»

А мы и не осознаём, что живём в чьей-то мечте…