мне грустно, хорошая…
муторно… больно…страшно…
я знаю, я помню,
как демоны рвут любовь,
когда не спасают,
ни маты,
ни «отче наши»,
но мне не хотелось бы сердцем кормить их вновь.
.
я просто устал
дон кихотом бороться с ветром,
пусть лопасти мельниц
изрубят идальго в хлам,
да, боги ревнивы настолько,
чтоб жечь поэтов,
калёную сталь прижимая
к сухим губам.
.
не веря в спасение,
горько роняю руки,
не то, чтобы слаб,
но тошнит от козлиных рож.
и гложет предчувствие душу,
что эти сy.k.и
опять методично и праведно
точат нож.
.
плевать,
мне реально пох на чужие козни,
когда бы ни страх,
что тебя обреку на боль.
и нежно… рот в рот
заберу твой последний воздух,
оставив в ресницах
предательски-злую соль.
.
два года назад
я нахраписто и плечисто
не стал бы минуты
страдать о такой фигне.
но опыт кровавый
прирезал во мне оптимиста —
он просто погиб
и не выжил на той войне.
.
с таким резюме
я не знаю, что будет после.
желание:
тупо не думая, сжать кулак,
ломая хребты
инфернальным богам и моськам
с дебильной усмешкой и присказкой
«как-то так…»
.
да нет, всё не так!
я не знаю теперь КАК надо?
когда в глубине зрачка поселилась тьма.
и снова Пегас
опечаленным Росинантом
везёт меня медленно
к мельничным жерновам…