В городе, который рисую Вам,
спящем в этот час на клочке бумаги,
будут разделенные пополам
жить на нас похожие бедолаги.
В Городе Серебряного Дождя
[что Вам город мой без названья?]
будет переулочек «Ты и я»
самим дорогим мне и самим дальним.
Быстро не найти, не подскажут нам
люди серых будней — в глазах усталость.
Просто, тут. деленные пополам
часто половинками ошибались.
Привыкали, в общем, вжимались в паз,
прятали глаза, опускали руки.
В городе, где, может случится, нас
тоже обрекут на такие муки.
Скажет кто-то в сером: «Тебе уже
35, и дома должны быть дети.
Познакомься, парень на этаже
новый появился у нас в соседях»
А тебе она же, а может он,
что-то, в том же духе — «деревья, дети.
Думать бы пора. Вон, красив, умён,
грустные глаза. О какой-то Свете.»
Только ты не верь ей. Гони к чертям.
Тот, Кто нас придумал и предназначил
в Городе Серебряного Дождя
тушит за рекой золотистый мячик.
Помнит и про нас. Может быть.сейчас.
Вот за этим сереньким поворотом.
— Девушка, простите, который час…
[ВОТ ОН!]