Я пишу судьбы своей книгу. Что же выйдет?
Роман иль рассказ короткий?
Мол, жила вот, одна такая,
Не попавшая, ни разу, в сводки.
Мол, была и она на свете,
Но ушла в мир, увы, потусторонний,
Ни за что, теперь, уже ни в ответе,
Всем живущим на Земле — посторонняя.
Я пишу судьбы своей книгу. Что же выйдет?
Рандеву судьбе своей сейчас назначу,
Что она приготовила мне,
На свой лад, возьму, и переиначу.
Напишу, роман о жизни, в стихах.
Пусть не Пушкин, и роман мой - не «Онегин»,
Только сердце от боли сжимается,
И купается в сладкой неге.
И я тоже, живая душа.
Человеческое всё — мне не чуждо,
Пусть, не на «сто пятьдесят» — хороша,
Обаятельной быть, тоже, искусство!
Мы присядем с судьбой за стол,
Не шикарный, но, зато, при свечах,
Подарю я ей роз букет:
«Не поранься о шипы невзначай!»
«Что ты скажешь, судьба моя,
Какой след на Земле я оставлю,
Сколько жить мне осталось среди людей,
И когда на суд, Божий, предстану?»
Улыбнулась судьба в ответ,
За заботу поблагодарила,
И исчезла молча, простыл ее след,
Лишь на память лунный подарила.