Нет, не страдаю совершенством я, а жаль.
Меня пугал своим пророчеством февраль,
И наметала вьюга синие стога,
И задыхалась от злословия пурга.
А я хотела так с тобою гордой быть,
И все, что было, в одночасье позабыть,
И расплескать кувшины терпкого вина,
И чашу горести одна испить — до дна.
Но видно, мученицей быть мне не дано —
Я сохранила наше терпкое вино.
И я прощала все обиды и грехи,
А по ночам писала горькие стихи.
И вот опять февраль пророчит мне беду,
Но я на зов твой тихий все равно иду.
Мне вслед бросает вьюга злобы порошок.
Нет, не страдаю совершенством я… Как хорошо!