В бездонные сети, покуда «весь город спит», на крыльях вай-фая кретинов уносит влёт. Убицца апстену, здесь каждый второй — пиит! В кого ни потыкай — из… пальца перо растет. Тиражная муза живет за любой стеной, над каждым экраном склонившись, рифмач притих… Лимонкой в словесность заброшен очередной, заделанный пальцем твоим оперенным, стих. Отбойным, навылет, до душ, до мозгов и сквозь — ямбить по-стахановски, хоть не расти трава! Пусть близко с сюжетом реальное не срослось — какой-то ЛГ без проблем подберет слова, их слепишь душевно в неравной (ну-ну…) борьбе в конфетку из понта дешевого и г… вина…
Что — профи?
Зарекся показывать на себе?..
Припрет — и покажешь, и взвоешь, и выйдешь на, из шкурки лирической выпадешь — будь здоров! в морозную майскую ночь, как побитый лох…
…Ты даже не думал, что в мире так мало слов, и, вынести всех попытавшись, Пегас издох.
Валяйся, авось милосердный грифон сойдет и выдернет перья, и в зубы вобьет печать. Когда-нибудь (может быть) снова откроешь рот когда наконец-то сумеешь в стихах молчать.