Я жив лишь только памятью своей,
Когда невольно в комнате, под вечер, —
Я говорю, а думаю о ней,
Я думаю о ней, и крыть здесь нечем.
Не ты меня спасала от житья —
безвольного,
с балконами на море.
Меня спасала дальняя Она,
Не ведая, —
и в радости, и в горе.
Смеялась ты, и плечи обхватив,
«Свеча горела…» — нежно пела,
пела…
И мир казался тесен, для двоих,
Иль вовсе миру не было предела.
Сведенные неведомо зачем,
Листвою в сад, — осыплемся к утру.
Я был с тобой, и был тебе никем,
Как песни звук,
слетевший, в пустоту.