Мою болезнь зовут туманом
Зовут дождем, зовут метелью,
Я заболела океаном,
Болезнь врывается с капелью.

Ты от болезни тоже пьяный,
Хрустальный воздух полон хмелем,
Былое поросло бурьяном,
Ты заболел со мной апрелем.

Болезнь весною запоздалой,
Прозрачной чистою купелью,
Ворвалась в души розой алой,
Сердца связала ожерельем.

Скрутила силой небывалой,
Любимый сильный лебедь белый,
Судьба — плутовка проверяла,
Но верность утвердилась верой.

Плывем вдвоем озерной гладью,
Душа к душе и сердце к сердцу,
Волшебной звездною вуалью
В любовь слегка прикрыта дверца

Мою болезнь зовут любовью,
Из чудных снов родилась сказкой,
Твою болезнь зовут любовью,
Ворвавшейся мечтой прекрасной.

Душа моя, прости мне все грехи,
Которые вершила в этой жизни,
По грани шла, рассудку вопреки,
Наперекор всему, в угоду ближним.
Душа моя, не оставляй меня
Наедине с судьбой, в её оковах,
Не позволяй на трудности пенять,
Дай сил подняться и не падать снова.
Душа, прости за мой бунтарский дух,
За своеволие и поиск истин,
За резкость мыслей, высказанных вслух,
За неуступчивость, бескомпромиссность.
Душа моя, с протянутой рукой
Взываю к милосердию покорно,
… показать весь текст …

Сыграю я любовь, которой нет милее,
На флейте нежных чувств, подаренных тобой.
Мы будем танцевать на парковой аллее.
Подхватят этот вальс валторна и гобой.
Чуть слышно в унисон им подыграет ветер,
Мечтательно шурша серёжками берёз,
Напоминая о невероятном лете,
О вечере вдвоём, и ночи полной звёзд.
Мы будем танцевать до головокруженья,
Мелодия любви заполнит всё вокруг.
Аллея. Летний парк. Наш вальс-воображенье.
Валторна и гобой… Сердец синхронный стук

Обними меня ветром ласковым,
Отогрей в своих теплых ладонях,
В ушко шепотом недосказанным-
Каламбуром пьянящим накроет.

Так мечтаю о тихой нежности,
Замереть головой на коленях,
Терпких губ полет безмятежности
По томленому телу в виденьях.

Я устала в смятениях маяться,
Извелась роковым ожиданием,
Невозможно с тоскою справиться,
Словно спазмами сводит дыханье.
… показать весь текст …

В звёздном крошеве, ночью завешенном,
Приоткрывшем свой шёлковый полог,
Босоногая женщина-грешница
Что-то молит стихами у Бога.

И молитвы слезинками падают
В стихотворное кружево строчек,
Нет в них сладкой и жалостной патоки,
Только грусть и следы многоточий.

Разметались пушистые волосы,
Через слёзы пробилась улыбка,
Перевёрнуты чёрные полосы
Жизни прошлой: холодной и зыбкой.
… показать весь текст …

Я любила его безумно, я писала о нем стихи, он врывался как ветер шумный наважденьем, огнем стихий. Я любила его молчанье и прощала ему грехи, я мечтала о нем ночами и не думала о других. Я таких не встречала раньше, он был лучшим среди мужчин и казался мне настоящим, не имевшим для лжи причин. Был женат, далеко не молод, не похожий на идеал, гордый, резкий, ценил свободу, чуть не то и в глазах — металл. Но жила в нем такая нежность — невозможно не утонуть, это, видимо, неизбежно — находиться в его плену.

Я ушла от него, так нужно, спрятав чувства свои от всех, а в унылых осенних лужах таял нехотя первый снег…