Жизнь ядовита, как чистый стибий,
Ведь говорила мне мать когда-то:
«Тебе иль бизнес свой завести бы,
Иль выйти замуж за дипломата.»
А мне бы — климтовские обьятья,
Да под куинджевскою луною!
Две новых юбки, три новых платья,
И тот, кому я в жилет поною.
Я стала мастером слез и слова,
Но мир ответил мне просто, чисто:
«Тебе иль нужно писать попсовей,
Иль выйти замуж за рекламиста»
А не хотелось — и стало плохо,
Что слёзы — нервами, слово — матом
В мгновенье сделались. Меч эпохи
Менять не стала на нож и шпатель…
А звезды падают, как окурки,
И шепчет зеркало, глядя в завтра:
«Тебе иль дни свои кончить в дурке,
Иль выйти замуж за психиатра!»
Жизнь ядовита, как белладонна,
И бесконечна, как эпопея…
Найти бы путь свой под небосклоном,
А замуж выйти еще успею.