Кто-то пишет стихи о любви,
Кто-то только о детстве, о счастье.
Кто-то вовсе не пишет стихов-
Верит в сущное, злое ненастье.
И, как правило, люди такие-
Не душевные, не романтичные
А простые: жестокие, скверные
Словно души пусты их и бедны.

Усталые дни…
Не замечаемая кем-либо боль…
Смех всех моих противников
Открыл во мне что-то иное.
Нет, я не герой…
Ничем не отличаюсь от других…
Я не поэт, не физик, не танцор.
Я вам скажу другое:
Я личность, я человек.
И быть им ни за что не перестану.
Пусть даже боль омоет мою душу, словно в море.
В не утихающем, солёном море…

Когда ты одинок,
Ты вспоминаешь прошлое…
Из множества нескладных строк,
Пытаешься писать хорошее…

Ты вспоминаешь всех друзей,
Что были у тебя недолго,
и ты становишься сильней…
Увидев мир осколков.

Ты вспоминаешь о любви,
О первой и последней,
Она течёт ещё в крови…
Как прежде, многолетняя.
… показать весь текст …

Когда наступит апокалипсис,
Возьми меня пожалуйста с собой…
Сколько друг другу мы с тобой ни каялись,
Не дай прощаться мне с своей судьбой.

Ты не бросай меня в пути, прошу…
Одной идти мне будет слишком трудно.
Я без тебя и выжить не смогу,
Я без тебя не встречу в мёртвом мире утро…

Все наши души давно мёртвы,
Мы словно люди-зомби.
Живём мы с памятью не стёртой…
Давно уж это наше хобби.

Не отличаем правды с ложью
И верим всем подряд, зачем?
Мы холод понимаем лишь под дрожью
И предаём людей без всех проблем…