Оружейник не ведал пощады в тренировках. Долгими, изматывающими упражнениями он ковал во мне дух и силу. Он заставлял меня создавать оружие. И учил пользоваться им. Сейчас я вспоминаю это с содроганием. Особенно тот случай… Каждый раз создавая оружие я желал лишь одного. Большей мощи. Большей силы. В запалах я перестал контролировать сознание. В конце концов я забыл цель, для которой создавалось оружие. Я забыл что это не игра. С Оружием Разума нельзя шутить. Я творил. А оружейник смотрел. Сначала с гордостью. Потом с сомнением. А затем со страхом. Меч Древнего Бога. Посох Сплетенных Иллюзий. Кинжал Незыблемой Вечности… Названия сверкали. Мои способности росли. Пока я не создал молот…
— Дыханье Святогора. — Я вложил в этот молот всю ярость древней, дохристианской, дикой силы. Оружие наливалось тяжестью и мощью. На рукояти проступила гравировка: «Кому суждено в гробу лежать, тот в него и ляжет» Молот пил из меня силы словно жаждущий. И тут я осознал что не могу остановится. Я уронил молот. Прерывая физический контакт с создателем оружие рассыпалось ржавой пылью. Молот остался лежать. Мои создания начали мерцать и блекнуть…
— Тебя не существует… Ты лишь выдуман — испуганно произнес я, уже не надеясь на хороший исход. Молот медленно, словно нехотя, осыпался ржавчиной. Я облегченно оглянулся. На лице Оружейника была кривая ухмылка. А в глазах таился страх.