Город пахнет весной,
город бредит единственной женщиной.
Акварельную грусть разливает к утру на холсты.
Это всё не со мной —
…ибо мне ничего не обещано
кроме гулкого эха звенящей, сквозной пустоты.
…
Где-то слева в груди
так легко… так блаженно… так гибельно…
Межсезонье души.
Ничего. Никому. Ни о чём.
Бесконечный стоп-кадр.
…Я живу чёрно-белыми фильмами,
где разрушенный город по-прежнему пахнет дождём.
…
И клубится туман
над седыми притихшими скверами,
словно кутает мир в иллюзорную дымку февраль.
По весеннему льду,
по надломленной кромке неверия
ухожу от себя…
Не смешно. Не смертельно. Не жаль.
…
Просто руки дрожат…
Ледяными, озябшими пальцами
покормлю голубей, чтобы им дотянуть до весны.
Пусть уходит зима, наглумившись сполна над страдальцами
всех пород и мастей — виноватых, увы, без вины.
…
Чтоб в февральскую блажь
…по-весеннему зыбкого воздуха
сквозь бензиновый смог просочился иной аромат.
Мимо сонных аллей я бреду Незнакомкою Блоковской,
а меня окликает нахальный, улыбчивый Март.
…
Город влажен и тих…
Город пахнет любимою женщиной.
И таинственный флёр резковатых, пьянящих духов
обещает иным что-то новое… сильное…вешнее…
А в налившихся почках уже вызревает Любовь.