стакан снаружи пуст, внутри ополовинен
и ты опять один в плену бездонных стен
рисуешь тишину, вот только на картине
лишь отсветы и сны эпохи перемен
твой натюрморт с борщом, автопортрет в салате
где тучные слова с трудом проходят сквозь
раскраски пустоты, чтоб в вечном невозврате
растаять на весу, холста касаясь вскользь
бессмысленность зимы в сложении снежинок
в привычно белый лист в твоем календаре
где даты не видны, и праздничным режимом
не скроешь на холсте ни пятен, ни прорех
глубоковольтный взгляд с экранного простенка
куда-то мимо всех, и ноты кумача
плывут по воле волн свободного контента
давно не новый год начнется через час
но истина в винте, а не в застойных волнах
а дальше тишина все глубже, все плотней
следи за ней, пока стакан не станет полным
надежды на весну не найдены на дне
картины моей полумёртвый, безликий холст...
одиночество надо мной висит монолитом...
одиночество дьявол, демон, ангел и Бог...
поклоняется оно тишине в пространстве,
его лик бесцветный, как в горле ком...
утверждает настойчивостью в постоянстве,
и каждую ночь, вновь заползает в мой дом...