Жене цветы я подносил,
На руки брал не для словца,
Порою не хватало сил:
На вес — приличная бабца.
Я кофе ей в постель. «Звезда!
Голубушка! Мы — два крыла!»
Но жизнь, — что в поле борозда:
Угрюмой жёнушка была.
Зашёл однажды в Интернет,
Увидел Пушкина на Ру:
«Чем меньше женщину мы…». Нет!
От счастья грезилось — умру!
Вот истина! И внял совет:
Я стал холодным, стал молчать,
Когда на ночь гасили свет, —
«Позывы» стал не замечать.
Стал попивать, гулять порой,
На жёнку тупо пялил взгляд,
Я счёл любовь за геморрой,
Себя с Поэтом ставил в ряд.
Пусть мысль поэта глубока,
Но только плохо прижилась,
Сначала колотить слегка
Меня любимая взялась.
Порода жёнушки виной, —
«Пеле» там были и «Кличко»,
Я стал котлетой отбивной,
Садился с болью на очко.
Пришлось решиться на «возврат»,
Как я влюбился, земляки!
В любовь вцепился как пират,
И… рассосались синяки!
Брат — холостяк, момент учти:
Любовь для женщины — не дым!
А любишь мало иль «почти», —
Умрёшь, как Пушкин. Молодым.